À ses pieds gisent les dépouilles de ses semblables, pour certains ses frères et pour d'autres de simples compagnons. Mais tous avaient un même point commun, la noble fraternité des Nains. Tous liés droitement par ce code hiérarchique, par ce mode de vie poussant leur culture et la richesse de leur clan au sommet. Toujours plus loin et toujours plus fort. Durant quelques flash back il entrevoit ces doux souvenirs qu'étaient la chasse, la récolte d'or et les raids sur leurs rivaux elfes.

Des larmes de rage coulèrent le long des joues crasseuses du Thorgal. Pleurer les morts était un acte de faiblesse chez les siens, mais à ce moment précis le code d'honneur n'avait plus aucune valeur.
Il saisit sa hache de guerre lentement avec la force d'un dernier coup.
Les muscles tendus et le regard foudroyant il regarda de bas le démon antique dressé devant lui.
Le Balrog indemne de son combat contre une centaine de nains s'approcha à pas certain vers le dernier être lui tenant tête.

Tuer un Balrog était en théorie impossible disaient les racontars. Thorgal sourit, jamais il n'avait sentis sa vie si fragile et si incertaine de la minute qui allait suivre.
Il attrapa sa hache et s'élança:
« De toute façon je n'ai jamais cru aux légendes..! »


On racontera de ce jour que Thorgal nain damné eut réussi à couper le bras du Balrog.


Bien des années plus tard.
A l'entrée d'une cité millénaire se tenait un nain en armure noire. Le Thorgal était méconnaissable mais ne perdait pas pour autant de sa puissance. Il portait un casque sombre cachant entièrement les traits de son visage et était équipé d'une hache argentée.
Enfin il poussa les portes de KarakGrom et rejoignit la terre de ses origines.