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Modern Warfare 3.
 
Au plus haut de sa tour, au cœur de son empire, le comte murmurait.
Obscure était son âme, sombre étaient ces desseins.
Coiffé d’un casque de guerre, harnaché d’une armure, les larmes perlaient sans cesse.
Sa flamme noir défaillait.
Il était homme cruel, ignoble et terrifiant.
Mais maintenant il aimait.
Sensation inconnue, euphorie puis nausée, ce calvaire le rongeait.
Mesquin avait tout, richesse gloire et puissance.
De femme il ne manquait, mais seul « elle » importait.
Rassemblant ces armées, promettant viols, richesses il balayait empires, il balayait nations.
Vesperae en fût à sang, les corbeaux pullulaient.
Trente années c‘était tue, mais nul trace de sa belle.
D’un sort le comte périt, raide mort sans agonie.
Le coeur ne battit plus, l’âme resta prisonnière.
Deux yeux mort ce braquèrent sur le dit assassin.
Drôle elle le dévisageait.
C’était elle.
Sa joie, sa tristesse, sa folie…
C’était donc dans la mort qu'il la trouvait enfin.
Elle partit sans un son dans un souffle de poussière.
« Petite marionnette » fut le murmure du vent.
Lentement il se dressa et hurla de fureur, 100 ans, 1000 ans ou plus.
Il la retrouverai.
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